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Domingo Los años del divague, de la dispersión linda, esa que era musa de Darío. Los años de tardes estalladas de luz, de sombras frescas sobre los ladrillos del patio de casa. Años de no saber y ser sin rumbo cierto y sigue Darío, como si hubiera estado desde el primero de estos años, sin… Continúa leyendo 29