El pintor

El pintor miró el cielo gris hecho nubes sobre la ciudad de polvo, los atardeceres vencidos bajo el sol del verano, las noches imposibles y los asientos vacíos. Miró durante luces y sombras,  muertes y alumbramientos, como si fuera la vista el único de sus sentidos. Nadie sabe cuánto tiempo miró así. Intentó, mirando, saberse… Continúa leyendo El pintor

Subimos

Había viajado con los párpados enceguecidos por el esplendor ocre del camino. Soltaba la mirada entre las ventanas del micro para escapar un poco de ese ambiente enceguecedor. Siempre el mismo color invasor. El lugar me tomaba de a poco. Trataba de quitar prejuicios de mi mano, mi ojo, y vaciarme. Tanta estructura estaba desarmando.… Continúa leyendo Subimos