Salas de espera

Hace tiempo, por puro capricho de la  tejedora de mi destino –o la de todos, desconozco si hay una universal o cada persona tiene la propia-, empecé a dibujar en las salas de espera de los hospitales y, a veces -muy pocas, cuando adentro la espera se me volvía plomiza- en la vereda, cerca de… Continúa leyendo Salas de espera

Y yo estoy con la máquina de mirar

Los árboles y el cielo amanecían sobre mí como una cúpula. Cuando la cortina celeste quedaba entreabierta, se colaban, galantes, como gigantes galletas de miel, las hojas del tilo. Cuando llovía me asomaba a espiar los pájaros que tomaban el agua de los charcos luminiscentes del pasto hundido. Algunos atardeceres eran como abrir un cajón… Continúa leyendo Y yo estoy con la máquina de mirar

Evolución

Aun así, aunque me despalabre en este palabrelío, aunque me saque la rabia escribiendo, no puedo evitar sentir el nacimiento de la belleza, no puedo hacerlo porque simplemente sucede y me lava el alma: en un gesto, dos colores que se juntaron, un par de miradas que se cruzan, uno de esos silencios que cuando… Continúa leyendo Evolución

A lxs pintorxs les quiero hablar

A lxs pintorxs les quiero hablar: a los hombres y a las mujeres que en esta tierra eligen pintar o morir, no a quienes les interesan los comentarios sobre su obra más que su búsqueda estética, no a los que trabajan sin reflexionar sobre la esencia de su materia. Tierra de pintorxs para la foto… Continúa leyendo A lxs pintorxs les quiero hablar

Recuerdos del futuro

Otros me ayudan a pensar; siempre. Cardenal, Fogwill, Borges, Saer, Blas de Otero, los niños… A pensar que los sueños son el pasado, la memoria, el recuerdo. A pensar, algún mediodía de viento y transparencias, en que si hay varios universos y realidades, los sueños sean tal vez lo único que sabemos de esas otras… Continúa leyendo Recuerdos del futuro

El pintor

El pintor miró el cielo gris hecho nubes sobre la ciudad de polvo, los atardeceres vencidos bajo el sol del verano, las noches imposibles y los asientos vacíos. Miró durante luces y sombras,  muertes y alumbramientos, como si fuera la vista el único de sus sentidos. Nadie sabe cuánto tiempo miró así. Intentó, mirando, saberse… Continúa leyendo El pintor