Y yo estoy con la máquina de mirar

Los árboles y el cielo amanecían sobre mí como una cúpula. Cuando la cortina celeste quedaba entreabierta, se colaban, galantes, como gigantes galletas de miel, las hojas del tilo. Cuando llovía me asomaba a espiar los pájaros que tomaban el agua de los charcos luminiscentes del pasto hundido. Algunos atardeceres eran como abrir un cajón lleno de luz, el fondo de la casa reverberaba. De noche, el tilo se licuaba en un manchón negro que dejaba ver, entre sus huecos, el cielo violeta, verde, cerúleo, plateado. Interpretaba el mundo entre los colores enmarcados por las rejas. El patio hablaba con el rumor de los secretos.

Ahora paso tiempo mirando a través de otra ventana. Se abre hacia el ruido de una ciudad. Cuando oscurece y los edificios se encienden como vitrales, las sirenas, los motores y las voces de las personas perduran en el aire como una arquitectura invisible. De día, todo es una superposición de paredes: nimbadas por el sol naciente al amanecer; radiantes en el ocaso y agobiantes al mediodía, cuando el cielo, irreal, se torna de un solo blanco y destierra toda noción de espacialidad y universo, aplastante como un techo infinito. Sin embargo, cada tanto, sobre ese mundo artificial y fútil que hemos construido, explotan en el cielo colores y formas hermosas de toda hermosura.

Mañana volveré a mirar. Allí estarán como siempre los baldíos sobre las vías del tren, las calles de tierra que dan a la ruta, las veredas vacías de la avenida, los colectivos, los hospitales, las casas. Pensaré que todo el tiempo hay belleza. En los devenires del cielo, en la intimidad de los patios. Y me preguntaré otra vez por qué es tan difícil ampararse en esa belleza y tan fácil perderse entre lo que hemos construido.

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