Picaduras

En el sueño acompañaba a una pareja a comprar ropa barata a una feria. Pusimos cada cosa en su lugar, pero la rosa, escalfada, no se dejó tocar, le decía ella a él. Hablaban solos, yo caminaba a sus espaldas, pasaba entre sus omóplatos como por el cauce de un río.  Los puestos de la feria funcionaban dentro de unos viejos vagones de tren, en las afueras de un taller de ferrocarriles. Nos alejábamos de la ciudad cruzando las vías comidas por el pasto, hacia un horizonte manchado tal vez por algún puente fluvial o el esqueleto de alguna fábrica. En la feria no había nadie comprando; todos los puestos, dispuestos uno al lado del otro a los costados de un pasillo largo, estaban esperándonos. Eso, por alguna razón incomprensible, ahuyentó a la pareja. Él me habló: ahora que eres el centinela todos los cuerpos se abrirán para ti, solo basta con mirarlos. Se fueron los dos corriendo. Los vendedores salieron de sus puestos y se quedaron en el pasillo principal de la feria, mirándome; supe que, de haberlo querido, los podría haber descubierto con la mirada, perderme en sus vidas, ser ellos.

No entré a la feria, me volví caminando, despacio, rumiando algún pensamiento esquivo. Sentía alivio de tener adelante el incógnito cielo del atardecer tajeado de postes y cables viejos. Una viga, levantada del suelo unos cincuenta centímetros, me interrumpió el camino. Cuando miré hacia abajo para levantar el pié derecho y cruzarla –esta acción la recuerdo en cámara lenta- advertí que llevaba puestos pantalones cortos. Mi mirada descubrió una roncha en mi muslo. La toqué: reseca, cráter. Otras muchas ronchas aparecieron sobre mis piernas; antes también estaban, pero a veces no vemos nada hasta que no sabemos qué queremos ver.

Cuando desperté lo primero que sentí fue un ardor en las piernas, me estaba rascando.

Max Ernst - Two Children are Threatened by a Nightingale

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