29

Domingo

Los años del divague, de la dispersión linda, esa que era musa de Darío. Los años de tardes estalladas de luz, de sombras frescas sobre los ladrillos del patio de casa. Años de no saber y ser sin rumbo cierto y sigue Darío, como si hubiera estado desde el primero de estos años, sin saberlo yo, porque no hay dolor más grande que el de haber sido… años de noches boca arriba (Julio, amor…), noches de conurbano, profundas noches, secretas, de montaña, de no saber si despierto o duermo, de sentir que un día es decir basta y nos re vimos, un día desconocido que espera escondido entre un montonazo de días que también son y serán estos años, el diario traspapelado que deviene en beso, en unos ojos, una palabra, una caída, un nomeacuerdo, un parasiempre, un mañana.

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Lunes

Aunque cada día es un nuevo día y tal vez piense mis días sin poder escapar del día en que los pienso, como si todo lo vivido ese día (esclarecido, vislumbrado o reprimido) fuera una estructura de la que no puedo escapar porque, subyacente, me nutre, me arma, me karma. Entonces, si vuelvo a pensar hoy mis relucientes 10.585 días, creo que son -o que hoy no pueden ser otra cosa que- los días de apuntes sueltos en hojas sin renglones, de canciones que no me puedo quitar de la cabeza en toda la semana, de un cuerpo que siente el agua como al cuerpo mismo, del veámoslo un poco con tus ojos, del dónde estás, del tan mal y tan temprano.

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Martes

Y hoy son los días de la duda. De estar escuchando, como tantas otras noches, la lluvia desde mi cuarto, y no poder hacer otra cosa más que escribirlo. Llueve –y a mí me queda la palabra. Sé que afuera, entre la enramada mojada de los árboles, sobre los techos, como pájaros, están Blas de Otero y Martí. Me llega su cadencia, su “sé que me faltarán el aire, el agua y el pan”, su “ayúdame a ser hombre, no me dejéis ser fiera”, su “conocí al hombre y lo encontré malo”, y el grito es feroz.

La lluvia, mansa; pero el grito, feroz.

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