Salgamos a ver donde no se ve

Una nenita desafía las leyes de la gravedad y baja caminando por un tobogán de una manera que ni siquiera sé cómo describirla (una manera parecida al vuelo ocre de las hojas en otoño, o al movimiento de las ramas en las tormentas fuertes. Qué se yo). Después se hamaca un rato cabeza abajo, se cuelga con las piernas de los palos de un molinete, se acuesta de costado en un sube y baja minúsculo.

Está sola. El sol se acaba de ir del pueblo y de entre las casas sube un humo celestón. No se puede saber quién, ni dónde, ni qué se está cocinando. Esa es la voz del pueblo que no se puede escuchar: la cocina que hace arder la olla humeante, ahí están las vocales andinas; la vuelta de la nenita a su casa, los primeros pasos que da cruzando las paredes altas;  el cuarto de la chica que atiende en el comedor, llega cansada y se acuesta en silencio; la mujer que después de preparar la misa llega a su casa para seguir rezando; los hombres que se juntan en el pueblo y comparten dos cuadras con palabras inaudibles; la telera invisible que tiñe su lana; el pibe que mira televisión en un cuarto atiborrado de cosas compartido con el resto de la familia.

La pintura -al menos la mía- tiene que sonar, de a alguna manera, entre esas voces. ¿Cómo hacer hablar así al paisaje? ¿Cómo imprimirle al color la intimidad de una vida? ¿Cómo volcar en la abstracción la crudeza de la realidad? ¿Cómo mostrar lo íntimo?

Quién sabe si la vida en la montaña es esa casa aplastada por una pared de piedra o ese fuentón que se calienta al sol en un patio de tierra. Salgamos a ver donde no se ve.

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